Beste Spielothek in Neu Steinbeck finden

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Das mag manchen Menschen ein wenig hippieesk vorkommen. Einfach nur, um mal drüber geredete zu haben! Immer darum bemüht über den Tellerrand unserer Erdenscheibe zu schauen.

Mittlerweile bin ich, vergleichbar mit einigen Parteien in der Mitte der Gesellschaft angekommen. Ich, der Volxvertreter, mache dabei meist, was mir gefällt, vergleichbar mit allen, die es in die Politik zieht.

Es geht mir also zu gut, um noch gute Texte schreiben zu wollen. Zwar erhoben, aber nicht der Zeige-!

Wie eine Antenne reckt er sich der Atmosphäre entgegen und schreit es raus: My name is mister Franklin! Packt den Drehstrom aus und gebt mir Ladung in die Hand!

Wenig selten wuselt sie mir zwischen den Hirnwindungen umeinander. Immer habe ich sie im Hinterkopf als Lösung für allerlei Unbill dieser Welt.

Ich kenne meine Mitte und habe es mir dort relativ gemütlich gemacht. Kanonenofen und Konserven stehen bereit, ein gutes Buch vielleicht und gar ein Ohrensessel wären vorstellbar.

Ich bin der letzte kalte Krieger! Not dead aber ich halte es aus, mich eine Zeit lang nicht zu bewegen.

Manchmal traue ich mir und dem Frieden, den ich zu machen vorgebe, selber nicht so richtig über den vermienten Weg.

Oftmals sehe ich mich mit Altlasten konfrontiert, denen das Wasser im Salzstock bis zum Kinn steht. Ich bin kurzlebiger Abfall, ich habe meine Halbwertszeit erreicht, ich bin schwach strahlend, aber ich bin best before!

Damit das so bleibt, spare ich mir die wenige DuracellHäschen-Energie für die Initialzündungen meines Lebens auf.

Ich lehne mich entspannt zurück und versuche nur noch solche Angebote zu machen, die niemand ablehnen kann.

DIY mit Knarre an der Schläfe. Die Frage ist, wer am Drücker ist! Der Ort des Urknalls ist die Mitte des Universums. Ich bin die Mitte meiner Welt.

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Hier war es etwas gemütlicher und ruhiger als vorne im Cafe, aus dem unsere kleine Runde in die Wohnzimmeratmosphäre des eingeräucherten Hinterzimmers geflohen war.

Der abrupte Wechsel der musikalischen Beschallung von dezent in Richtung anstrengend war hauptsächlich dafür verantwortlich, weniger die Tabaksucht.

Der Koch hatte mal wieder einen Rappel bekommen und zu tief in die Reggae-Kiste gegriffen. Die einzige Chance unsere Unterhaltung fortzusetzen war also dieser, durch eine Besonderheit der lokalen Gesetzgebung bestimmte, Raucherraum gewesen.

Nun aber, nach dem alles gesagt war, was man sich untereinander und gegenseitig zu sagen hatte, blieb ich alleine auf dem gemütlichen Sofa zurück, obwohl ich selbst gar kein aktiver Tabakfreund bin, und genoss noch meine halbe Flasche KoksMate.

Allerdings blieb ich nicht lange für mich. Rund um meinen Tisch, das Sofa und einige Sessel okkupierend, enterte eine andere Gruppe das neblige Wohnzimmer.

Es waren illustre Gestalten älteren Semesters, die hier Platz nahmen:. Zu meiner rechten Göttingen Günni, ein Autonomer alten Schlages, dessen Spitzname daher rührte, dass er mal behauptet hatte, er hätte die Antifa M gegründet.

Zu meiner linken, neben mir auf dem Sofa: Ich glaubte ihm kein Wort. Ein regelrechtes Veteranentreffen also. Sie befanden sich noch, während sie sich hinsetzten, in einem durch Äppler und Bier befeuerten Gespräch.

DKP-Jürgen sprach etwas von: In Wirklichkeit ist die Gelegenheit eine echte Veränderung herbeizuführen, zum greifen nahe. Der Kapitalismus ist am Arsch!

Jetzt wurde ich langsam hellhörig und überlegte kurz, ob ich aufstehen und gehen sollte. Ich überlegte schon wieder, ob ich jetzt nicht doch das Weite suchen sollte, und setze an, mein Getränk in einem Zug zu leeren.

Auch in der reichen Kurstadt ist die Revolution möglich, sie ist geradezu ein perfekter Ort! Ich setzte meine Flasche noch einmal ab. Die Bestie im Schlaf überraschen!

DKP-Jürgens Augen weiteten sich, irgendwelche Schlüsselbegriffe mussten gerade bei ihm gefallen sein. Sie werden nichts mitbekommen und völlig überrumpelt!

Göttingen Günni fabulierte weiter: Rathaus und Parlament werden im Handstreich genommen. Über dem Schloss und auf dem Platz weht die rote Fahne!

Ich beschloss mich bemerkbar zu machen und die ganze Absurdität noch etwas anzuheizen: Einzig Heidrun deutete die Situation richtig: Der revolutionäre Schwanzvergleich hatte begonnen.

Göttingen Günni holte seinen Dicken wieder raus:. Molotov und DKPJürgen waren wie elektrisiert. Bevor Günni fortfahren konnte, setzte ich hinzu: In wenigen Minuten ergeben sich die Belagerten kampflos.

Auf die anderen beiden hatte es jedenfalls gewirkt: Molotov war ganz aus dem Häuschen und rief: Die Griechische Kapelle wird abgerissen und ihre goldenen Dächer eingeschmolzen…die reaktionären und faschistischen Kriegerdenkmäler rund um den Neroberg werden gesprengt…Die Statuen von Bismarck im Nerotal, von.

Jedenfalls erschrak ich mich so sehr darüber, dass ich zu beschwichtigen versuchte: Bevor das Gespräch nun abzudriften drohte, versuchte ich gegenzusteuern: Jetzt waren wir endlich in der Fetisch-Ecke angekommen.

Die Bedienung erschien, sammelte die leeren Gläser ein und leerte die vollen Aschenbecher. Etwas verwirrt sah ihn die Bedienung an und antwortete dann: Ihr Mainzer kommt bald auf die Abschussliste…Warte mal bis nächsten Samstag, dann rappelts im Karton!

Bevor es in noch tiefere Abgründe vulgärbolschewistischer Lüste ging, wollte ich aber erst eine Frage beantwortet wissen, die mich in dem ganzen blutroten Schlachtengemälde die ganze Zeit über beschäftigte: Dank jenem stand ich nun allerdings auf seiner schwarzen Liste als zionistischer Agent.

Also trank ich meine letzte KoksMate an der Theke und ging dann nach Hause, in der vollen Überzeugung, dass Göttingen Günni für den Verfassungsschutz arbeitet.

Ihre Namen und Adressen werde ich schon herausfinden. Meine Liste ist lang und ich hab noch viel Platz. Das kriegen wir schon wieder hin.

Den Sportunfall in Zimmer 66 hatte er somit wohl versorgt, dachte er sich. Ich war allerdings weniger beruhigt, als er dachte.

Im Winter bekam er zuerst Socken und Schuhe angezogen, im Sommer ausgezogen. Die Nagelschere wurde an ihm behutsamer angesetzt und manchmal streichelte ich ihn des Nachts.

Und der beinharte Verteidiger der Kreisliga B, Staffel. Aber dafür würde ich ihn im Anschluss mit zwei Leuten aus unserem Mittelfeld einen Hausbesuch abstatten.

Bei Bedarf würden dann gleich seine Möbel umgestellt. Da konnte er sich schon drauf freuen, die dumme Sau! Das Schlimmste waren allerdings nicht die Schmerzen, sondern die Humpelei überall hin.

Sogar zum Schmerzmittel humpelte ich. So vergingen einige Nächte und ich gewöhnte mich an den engen Verband und an das Humpeln. Spät abends bekam ich meistens Schmerzmittel und schlief friedlich ein, träumte vom Torjubel in der Bundesliga und wachte mit hochgerissenen Armen und ausgezogenem T-Shirt auf.

Alles in allem war ich in der auf Verletzungen der Extremitäten spezialisierten Klinik gut aufgehoben. Die Schwellung klang ab und der Operationstermin rückte schnellen Schrittes näher.

Am Abend vor der OP hatte ich aus Nervosität viel getrunken, wie ich es immer machte, wenn ich nervös war. Nur diesmal halt kein Alkohol, sondern irgendeinen widerlich schmeckenden Tee, der genauso kalt war, wie das Bier, was ich sonst bei Nervosität trank.

Daher wachte ich in der Mitte der Nacht auf und hatte das Gefühl, meine Blase stünde kurz vorm Bersten. Ich fühlte mich wie ein alter Mann und dachte an Granufink und Glücksrad.

Dann schleppte ich mich aus meinem Bett. Dabei versuchte ich die Krücken nicht umzuwerfen, um meinen beiden Zimmernachbarn keinen Schlaf zu rauben.

Beide hatten gerade ihre Beine amputiert bekommen. Der eine Raucher, der andere Skifahrer. Der erste würde es bleiben, der zweite nicht.

Ich stackste auf Krücken in Richtung Toilette, als ich versehentlich mit meinem geliebten Linken, der auch immer die Elfmeter verwandelt.

Tränen stiegen in meine Augen. Vorsichtiger humpelte ich weiter in Richtung Toilette und merkte, dass ich noch einen Bob in die Bahn setzen konnte.

Doch, wie Schmerzen nun einmal so sind, man kann sie eine Zeitlang verdrängen, doch sie kriechen immer wieder hervor unter der dunklen Decke der Ablenkung und rufen laut: Oder zumindest zum Bettnachbarn.

Doch alles Jammern half nichts, ich brauchte eine neue Dröhnung Schmerzmittel. Arschabwischen, Krücken einsammeln und ab in Richtung Schwesternzimmer.

Auf dem Gang war es friedhofsleise. So hatte die Nachtschicht gleich zwei Flure unter Aufsicht. Gesundheitsreform und gesund schrumpfen, der Patient wird Kunde, Könige werden andere.

Unter dessen Zimmertür hindurch fiel ein kleiner Lichtschein in den dunklen Zwischenraum in mitten der beiden Flure. Das Krankenhaus lag ansonsten in einem tiefen, hoffentlich heilsamen Schlaf und nur meine Wenigkeit und das Leben innerhalb des Schwesternzimmers zeigten überhaupt Lebenskräfte an.

Irritiert versuchte ich einen Blick durch die Tür zu erhaschen, doch ich konnte nicht viel sehen. Oder hatten die Schwestern Fifa Soccer auf den Rechnern installiert?

Doch was ich da sah, konnte ich nicht glauben: Ein schöner Schuss, aber … ooohh, knapp vorbei. Der Ball machte einen Satz und schlug knapp neben dem Schreibtisch an den Schrank an.

Das ist der Anschluss. Wird es noch mal spannend? Nur wie Schwester Maria mit dem amputierten Bein, scheinbar ein Männerbein, da es wesentlich mehr Haare hatte, als das amputierte Pendant von Schwester Dorothea, ausgeholt hatte.

Um meinen Blickwinkel etwas zu verbessern, drückte ich leicht gegen die Tür, um sie einen Spalt weiter zu öffnen.

Dann knarrte sie und sprang ganz auf. Ich stand mit meinen Krücken im Flur, während drinnen drei Schwestern plötzlich wie angewurzelt stehen blieben.

Schwester Dorothea und Schwester Maria versteckten die amputierten Beine hinter ihrem Rücken und Schwester Ann-Katrin legte schnell die Akte zur Seite, durch die sie gerade noch lauthals den Spielstand bekannt gegeben hatte.

Schwester Maria reagierte am schnellsten und ging, als wäre nichts geschehen, zum Schrank und holte zwei Schmerztabletten raus.

Dann kam sie auf mich zu und gab sie mir. Ich wusste nicht zu reagieren. Man hat manchmal ja merkwürdige Träume. Eine unruhige mit Alpträumen stand mir bevor.

Als ich am anderen Tag aus der Narkose erwachte, war mir schwindelig und übel. Scheinbar ein normales Phänomen. Der Chefarzt stand an meinem Bett, malte in einer verknickten Akte herum und schüttelte nur den Kopf, während drei Schwestern um ihn herum standen.

Sie kamen mir bekannt vor, wie aus einem merkwürdigen Traum. Es waren die Nachtschwestern. War das alles gar kein Traum gewesen? Blitzschnell zog ich meine Bettdecke hoch und erschrak.

Der Heilungsprozess ging von nun an rasant voran, doch nachts sperrte ich die Türe ab. Milthen lachte und legte seinen Arm um sie.

Die Ameisen und Kakerlaken rannten auf dem Linolium zwischen den leeren Bierdosen herum. Ihr Kopf wackelte vor seinem und er blies ihr über die dunklen Haarspitzen.

Die Hand, die sein Bier hielt lag auf ihrem nackten Rücken und sein Daumen streichelte ihre Wirbelsäule. Claire lies ihren Kopf auf seine Schulter fallen.

Sie war zu betrunken, um sich noch weiter zu bewegen und selbst das Sprechen fiel ihr immer schwerer. Er lächelte und lächelte bis er die Dose wieder zwischen sie und sich brachte und einen Schluck nahm.

Er stellte sie zu den anderen und merkte wie seine Augenlider immer schwerer wurden. Wir sollten wirklich ins Bett gehen. Ich will nicht auf dem Boden schlafen.

Sein Kopf fiel zurück gegen den Küchenschrank und wie sein Hinterkopf gegen das Holz prallte, fielen Milthens Augen zu. Ihr Oberkörper bewegte sich unruhig auf und ab.

Ich will hier bleiben. Lass uns morgen überspringen. Dann stecken wir zwei Tage lang fest. Er trank und gab ihr einen Kuss. Das Bier lief aus seinem Mund in ihren und an ihren beiden Kinns hinunter.

Sie schluckten entspannt und schauten sich in die Augen. Sie lächelte und begann in Milthens Schoss hin und her zu schaukeln.

Er trank aus und warf die leere Dose auf den Boden. Verärgert blickte sie auf ihn herab. Hol ihn, bevor er schlecht wird.

Sie kniete sich neben ihn und legte ihren Arm um ihn. Den Rest schaff ich allein. Ihre Augen geschlossen verbrachten beide die nächsten Sekunden ganz still und in vollkommener Dunkelheit.

Es krachte in den Herzen und jaulte in den Seelen. Ihre Körper schwitzten als hätten sie gerade einen Boxkampf absolviert.

Gemeinsam verlassen von geistiger Klarheit. Kind sitzt nicht auf dem Boden, der ist dreckig. Wer hatte das Licht angemacht, oder war es etwa schon die ganze Zeit über an?

Er blinzelte und fiel dem Schrank entgegen. Er holte den Wein raus und machte zwei Gläser voll. Ich träume von uns beiden, wie wir im Park spazierengehen, wie ganz normale Leute.

Wie wir Hand in Hand nach Hause kommen und wir den Kamin anzünden. Er dachte nach und blickte in ihr müdes Gesicht. Vorbei an der spätgotischen Kirche, der alten Burg, die mehr einem hohen, viereckigen Turm gleicht, als einem Rittertraum.

Ich laufe durch die alte, verwitterte Eisenbahnunterführung, die neben dem alten Luftschutzbunker liegt, in dem sich das Dorf vor dem Bombenregen zu schützen suchte und indem wir als Kinder mit Salpeter herumexperimentierten, bis die Zusammensetzung endlich stimmte und Dennis sich zwei Finger wegsprengte.

Vorbei an Friseur Schulze, den es anscheinend immer noch gibt, wie ich überrascht feststelle - hier bekam der kleine Falk seinen ersten Meckischnitt verpasst.

Zum meinem letzten Haarschnitt, den mir der alte. Schulze mit seinem Langhaarschneider rasieren durfte, hatte Mutter mich hingezerrt, um das Resultat des vorherigen, nächtlichen Alkoholexzesses zu beseitigen.

Während diesem hatte Andy mir mit seiner gelben Bastelschere einen Iro geschnitten. Man sah schon damals, dass Andy nicht das Zeug zum Friseur hatte: Das Ergebnis glich mehr einer nassen Wiese, nachdem sie von einer Horde Wildschweine umgepflügt worden war.

Als Schulze mit mir fertig war, hatte ich meine erste Glatze und verwirrte die Dorfbevölkerung vollends.

War ich eben noch als der jährige RAF-Sympathisant verschrien, wirkte ich plötzlich auf Bewohner anziehend, die mir kurz zuvor noch am Liebsten eine U-Bahn nach Auschwitz gebaut hätten.

Nur klare Worte und manchmal schlagkräftige Argumente. Damals hatten wir am letzten Spieltag die Meisterschaft durch eine Fehlentscheidung des Schiedsrichters verloren.

Der hatte einfach ein Tor gegeben, das beileibe keines war. Der Schiedsrichter wäre vom Publikum wohl beinahe gelyncht worden, doch davon bekam ich nichts mit.

Klein-Falk war zu sehr mit den Auswirkungen der Frustbekämpfung beschäftigt. Und so laufe ich weiter, sauge die Eindrücke und Erinnerungen auf, wie ein nasser Schwamm.

Mit fast jedem Haus, jeder Mauer, jedem Baum verbinde ich irgendetwas. Nicht immer die schönsten Erinnerungen. Ein paar Häuser weiter wohnte Sandra im zweiten Stock eines hässlichen Mehrfamilienhauses aus den 50er Jahren.

Ihr Kinderzimmer war voll mit Barbies, die Wände waren tapeziert mit Pferdepostern und ich war mindestens drei Wochen todunglücklich verknallt in sie.

Ein paar Häuser weiter wohnte Christoph, bei dem ich das erste Mal in meinem Leben einen leibhaftigen. Computer gesehen und sogar gespielt hatte.

Schön mit Datasetten-Laufwerk an die Nachgeborenen: Geil, es dauerte nur knapp 20 Minuten, um Pac-Man zu laden.

Seine Eltern leben noch immer hier, verrät das Klingelschild. Christofs Name steht immer noch drauf. Er starb vor 17 Jahren an einer Gehirnblutung.

Abends hatten wir noch auf dem Bolzplatz zusammengekickt, am nächsten Morgen wachte er nicht mehr auf.

Und dann stehe ich auch schon mitten auf dem Bolzplatz am Ortsausgang. Neben dem Spielfeld liegt noch ein kleiner Spielplatz, der heute genauso trist aussieht wie damals.

Ein Klettergerüst aus Metall, ein zugekackter Sandkasten voller rostiger Bierdosen und eine Seilbahn und dort, wo früher die Holz-Lokomotive mit ihren vier Waggons stand, wächst das Gras heute meterhoch.

Es war Herbst und wir CrazyDorfjugend, wir dürften so 14 Jahre alt gewesen sein, hingen hier ab. Nur woher Holz holen. Die Hecke war uns zu riskant, der Wald für uns faulen Säcke zu weit.

Da fiel Dominiks Blick auf die Lokomotive. Schnell waren die ersten Holzlatten aus der Verkleidung gerissen. Der Haufen auf den wir sie warfen, wurde.

Derweil ging Steffen ins Dorf Benzin holen und kurz darauf später brannte unser Lagerfeuer lichterloh. Bis in zehn Meter Höhe züngelten die Flammen und tanzten die Funken.

Schnell folgten weitere Holzlatten, erst von der Lokomotive, und als diese abgepflückt war, dann eines weiteren Waggons.

Höchste Zeit, stiften zu gehen und so rannten wir runter zum Bach, sprangen darüber und schlugen uns durch die dunklen Weinberge davon.

Als die Feuerwehr eintraf, zeugten nur ein paar leere Weinflaschen von unserem Aufenthalt. Ein Blick auf die Uhr.

Es wird höchste Zeit. Dann über die Bahngleise, hinein in den Rheinblick, zu Holzvertäfelungen und schmiedeeiserne Kerzenständer und ich bin wieder im Jahr Als ich eintreffe, sitzen die ersten schon am Tisch.

Wo bleibt denn die Bedienung? Gut, ein Pils für mich. An manche Gesichter muss ich mich erst erinnern. Auch das dreckig-blonde Haar hat abgenommen.

Bei den Eltern im Haus hat er sich das Dachgeschoss ausgebaut und wohnt da jetzt. Im Nachbardorf schreinert er.

Er sagt, er sei ganz glücklich mit allem. Und das ist ja die Hauptsache. Auch Felix, mit dem ich schon in der Grundschule nichts zu tun hatte, ist mit allem zufrieden.

Ein kleiner, hagerer Typ, mit blasser Gesichtshaut, was ihm leicht kränklich aussehen lässt. Die Haare rostig-braun und die Brille noch immer das eckige Kassengestell aus den 80ern.

Heute ist das ja wieder cool. Also spielte er zunächst mit Modellflugzeugen, später mit s e i n e m Computer. Mit seinem Vater lag er völlig auf Kreuz.

Ein ehemaliger Winzer, der zu viel von seinem eigenen Wein probierte und irgendwann alles verjubelte — bis auf das Elternhaus — und irgendwann an Leberzirrhose starb.

Er habe seinen Vater gehasst, sagt Felix mehrmals an diesem Abend in einer beeindruckend unemotionalen Tonlage. Er igelte sich immer mehr ein in seinem Zimmer.

Die virtuellen Welten seiner Computerspiele waren der einzige Ausweg aus dem selbst gewählten Gefängnis. Er wurde süchtig nach der Welt, in der ihm alles problemlos gelang und wenn nicht, immer noch ein neues Leben zur Verfügung stand.

Dann starb sein Vater. Felix begann eine Therapie. Jetzt rührt er den Computer nicht mehr an. Bei den anderen hört sich das bei weitem nicht so spektakulär an.

Nur drei Eheringe blitzen an den Fingern. Tanja zum Beispiel sucht noch immer den Mann fürs Leben, sagt sie, pustet sich dabei eine schwarze Locke aus dem Gesicht und lächelt mich an.

Holger sucht auch noch. Er war früher der Klassenbeste, erst auf der Grundschule, später auf dem Gymnasium.

Heute ist er Sachbearbeiter bei der Stadtverwaltung. Welche das sind, will ich wissen. Wie damals, als er als Streber verschrien war.

Heute ist er flippiger. Er spielt Bass in einer Band, die Green Day covert. An der Theke gibt Thomas die ersten Schnapsrunden aus.

Ich tue es ihm gleich. Früher war er mein bester Freund. Wir zwei durch dick und dünn. Der erste Vollrausch, die erste Zigarette, die ersten.

Auch wenn seine Geschichte mich immer wieder deprimiert. Auch an diesem Abend. Er war ein richtig guter Zeichner. Doch sein Vater wollte, das er irgendwann mal den elterlichen Betrieb übernimmt.

Rührte die Zeichenstifte nicht mehr an. Arbeitete nach der Realschule im Transportunternehmen seines Vater. Das ging eine Weile gut.

Sie haben seitdem nicht mehr miteinander geredet, sagt er. Heute druckt er Werbeaufschriften auf Metallschilder. Sein Vater hat den Betrieb verkauft.

Gezeichnet hat Thomas trotzdem nie mehr wieder, wie er sagt. Je länger der Abend dauert, desto gelöster werden Zungen, desto mehr bröckelt die Fassade.

Und Geschichten wie diese wiederholen sich. Nicht immer enden sie mit derselben Pointe, mal ist der Verlauf auch ein anderer. Sie handeln von der unerfüllten Sehnsucht nach ein wenig Glück, nach geregelter Arbeit, Familie und eigenem Haus — und die mir auch 20 Jahre später, merkwürdig fremd und fantasielos erscheinen.

Ich bin in dieser Runde ein Fremdkörper. Der Einzige, der anders ist, der Ausgeschlossene, der keine Ahnung hat, was in den vergangenen zehn Jahren auf den Dorffesten passiert ist.

Wer sich mit wem geprügelt hat, wer wem die Frau ausgespannt hat. Der Einzige, der versucht hat auszubrechen, aus dieser kleinen Welt, der versucht hat seiner Geschichte einen eigenen Dreh zu verleihen.

Und irgendwann sind die Themen aufgebraucht. Was ich bejahe, und irgendwie auch so meine. Und dass man so ein Klassentreffen doch von jetzt an jedes Jahr machen könne.

Dann kommt mein Nachtbus. Tanja pustet mir noch einen Kuss zu und dann sitze wieder ganz hinten in der letzte Reihe, bin auf dem Weg zurück in die Zukunft und rolle durch die dunkle Nacht vorbei an meinen Kindheitserinnerungen in Richtung Irgendwann dudelt auch bei ihnen ein Liebeslied aus den Boxen.

Liebe ist halt zeitlos und damit auch die Komplikationen, die sie hervorruft. Zwischen beiden Werken mögen zwar vier Jahrhunderte liegen, der Inhalt dürfte aber jedem vertraut vorkommen.

Goethe schuf mit seinem Werther den Prototyp des Unglückseligen, der die Frau eines anderen. Mannes liebt, und Tex Haper besingt den unglücklich Verliebten, der sich nicht entscheiden kann.

Tex Haper ist eine Ikone der deutschen Countrymusik. Ein Trucker, wie du und ich. Ein rundes Gesicht, runde Backen und einen kräftigen, wohl frisierten Oberlippenbart.

Typ Fernfahrer zum Liebhaben. Nämlich den in den Abgrund. Um was es geht? Ihr kennt das wahrscheinlich selbst. Der erste Blick elektrifiziert sofort.

Kein klarer Gedanke lässt sich mehr fassen. Der Leben schmeckt plötzlich wie Zuckerwatte —. Ihr seid bis über beide Ohren verknallt. Langsam tastet ihr euch voran, scheue Blicke werden ausgetauscht, ihr kommt euch näher.

Das Werben wird erwidert, dann der erste Kuss und irgendwann seid ihr plötzlich das erste Mal bei ihm oder ihr zuhause. Ihr liegt auf dem Bett, eng umschlungen.

Eure Zungen sind wie miteinander verknotet, die Hände wandern über die Körper. Erst sanft, dann bestimmter und irgendwann seid ihr dem siebten Himmel so nah.

Dann plötzlich eine Unterbrechung, der Partner springt auf und gurrt mit sanfter Stimme: In diesem Moment fällt es euch wie Schuppen von den Augen: Der Musikgeschmack jedoch ist absolut beschissen.

Jetzt fallen euch auch plötzlich die ganzen Poster auf, die so komische Typen mit Fönwelle zeigen und die ihr durch eure rosarote Brille nicht gesehen hattet.

Genau diese Frage gilt es zu beantworten. Dass zarte Pflänzchen der Liebe oder wenigstens der Sexualtrieb oder schlicht der Musikgeschmack? Genau vor diesem Dilemma steht auch unser Held Tex Haper.

Er steht auf Country, sie auf New Wave. Ein Gegensatz, der nur schwer zu überbrücken ist. Das macht spätestens ein Studium des Videos zum gleichnamigen Lied klar.

Tex, ein patenter Trucker, ein Schnurrbart mit Herz. Dann wieder ein Schnitt zurück zu Tex und dann wieder Schnitt — Kontraste müssen sein. Jetzt tanzt ein Junge im Schlafanzug.

Deshalb hat er die Schirmmütze auch tief ins Gesicht gezogen, so tief, dass die Hutkrempe auf Augenhöhe liegt und dem ganzen einen surrealen Touch gibt.

An Tricktechnik wurde hier nicht gespart. Tex klagt sich derweil durch die Strophe. Neben einem Muskelbepackten Arnold Schwarzenegger, projezierte der Film vor allem eine düstere Zukunftsvision an die Leinwand, in der Roboter in einem Atomkrieg fast die gesamte Menschheit ausgelöscht haben.

Tex du alter Kulturpessimist! Ihn wird das nicht kümmern. Jetzt hat er sich den Kummer zwar von der Seele gesungen, eine Lösung für sein Problem hat er aber immer noch nicht gefunden.

Nur der Betrachter bleibt nicht ganz so ratlos zurück. Soll er sich für die fleischliche Liebe entscheiden, die einen erbärmlichen Geschmack akzeptiert, oder soll er sich für die Musik entscheiden?

Und noch viel wichtiger: Das man kein Lied daraus machen sollte! Dann wieder Schnitt zu Tex und den Weinfässern, der erst einmal mit der rechten Hand ausholt und in den Refrain überleitet.

Was für eine Symbolik!!! Wein, Weib und Gesang! Doch Tex spart sich jeden Gedanken daran. Noch immer bestimmen Hubert Kah und Trio sein ganzes Denken.

Und plötzlich wird verständlich, was Tex an New Wave stört. Es ist die Angst des Traditionalisten vor dem Neuen. Die Angst, dass die Jugend mit ihrer sexuellen Potenz die Alten verdrängt, die.

Der Soziologe in mir, spricht von einem interessanten Experiment. Was echt schade ist, denn der Inhalt, die Musik, ist klasse. Tolle Scheibe, die ein hübscheres Artwork wirklich verdient hätte.

Nach 25 Minuten ist der Spuk vorbei, nur das Klingeln in den Ohren bleibt. Warum das so ist, hört ihr auf ihrem guten Jubiläumsalbum, das sich die Band zum jährigen Jubiläum spendiert hat.

Seit nunmehr 30 Jahren ist der Brite als politischer Liedermacher oder mit seiner Folkpunkband Barnstormer aktiv, hat in dieser Zeit zig Platten veröffentlicht und noch mehr Konzerte auf der ganzen Welt gespielt.

Grund genug also, endlich mal ein Best-of-Album zu veröffentlichen. Insgesamt 19 Songs hat Attila dafür ausgewählt, die einen guten Überblick über sein Schaffen geben.

Ich habe es schlicht verpeilt. Es hat dann ja auch so geklappt mit der LP. Ich tue mich dagegen ein bisschen schwer mit der Platte. Vielleicht liegt das auch nur daran, dass der Gesang oft untergeht, was sehr schade ist.

Denn textlich haben Ullah und Co. Wie auch immer, gute Platte in gelungener Aufmachung. Vier Songs mit feinem Punk, der mich musikalisch sehr häufig an Schneller Auto Organisation und an manchmal Fehlfarben erinnert.

Textlich kritisch, ohne stumpf zu klingen und die ewig gleichen Parolen wiederzukäuen. Prima Teil, das auch hübsch gestaltet ist. Es gibt in Wiesbaden ein zweites Punklabel.

Eine Kombination die gut passt. Crapstar begeistern mit ihren zwei Songs, die man früher, Anfang der 90er Jahre, wohl Emocore genannt hätte.

Wie das klingt fragen sich die jüngeren Leser? Die Driftwood Fairytales können dann nicht ganz mithalten, ein bisschen zu ruhig und zu sehr nach schmusen am Lagerfeuer klingen die beiden Songs.

Trotzdem tolle Single und ein guter Start ins Punkbusiness. Innerhalb eines halben Jahres werfen sie hier ihre Alben 13 und 14 auf den Markt.

Wie schon auf ihren 12 Alben davor, hauen sie dem Hörer treibenden Skacore um die Ohren, den in dieser Qualität allenfalls die Mighty Mighty Bosstones hinbekommen.

Die Songs pendeln zwischen ruppigen Parts und melodischen Bläsereinsätzen. Hervorzuheben ist auch die sehr schicke Aufmachung.

Ach, wie herrlich wild so eine Landjugend Mitte der 90er Jahre doch sein konnte. Die Dödelhaie gab es damals schon zehn Jahre und waren alte Hasen im Geschäft, die uns jährigen Dorfpunx mit ihrem politischen, trotzdem irgendwie witzigen Punk gut unterhielten.

Fortan hörten wir Schleimkeim und unsere Punkerseelen wurden doch noch gerettet. Manchmal wird auch geschunkelt.

Wenn ich noch einmal 15 Jahre alt wäre, würde ich Sven zurufen: Nur leider bin ich keine 15 mehr. Es hat Jahre gedauert, bis ich mich auch musikalisch und nicht nur menschlich mit dir anfreunden konnte.

Aber die letzten zwei, drei Jahre habe ich mich echt gebessert und dieses Jahr auf dem Au-Fest, als Du mir mit deinem Ska-Rocksteady-PunkSoul-wie-auch-immer musikalisch zwischen dem Deutschpunkmassaker der Pestpocken und dem Altherrenrock von Sham 69 den Tag gerettet hattest, da habe ich sogar ein wenig getanzt, nur für dich.

Etwas unbeholfen zwar, aber immerhin. Das ist nicht fair. Damit mir der Abschied auch wirklich schwer fällt, hinterlässt du noch schnell eine Best-of-Platte mit 19 Deiner besten Liedern, darunter vier neuen und einem Unveröffentlichten, die zeigen, was dich so besonders gemacht hat.

Wer zu spät kommt, den bestraft das Leben. Machs gut liebe Frau Doktor. Schreib mal eine Karte. Vielleicht komme ich aber auch langsam in ein Alter, in dem man seiner Erinnerung nicht immer glauben sollte.

The Hollowpoints sind trotzdem super. Klasse Bayarea-Punk, mal mit ein wenig alte. Social Distortion, mal mit Adolecsents gewürzt.

Hymnischmelodische Songs, die trotzdem über genügend Rotz und Dreck verfügen, um nicht in seichte Popgewässer abzudriften.

Was Klasse Kriminale immer auszeichnete ist, dass sie immer ihr Ding machten und klar Stellung gegen rechte Dumpfbacken bezogen. Die Songs auf der CD haben sie alle noch einmal neu eingespielt, praktisch alter Wein in neuen Schläuchen, und der schmeckt gut.

Die Songs sind rotzig, angepisst und treten Arsch. Richtig geil sind auch die Texte. Die sind so was von übertrieben: Kein Klischee wird ausgelassen, da bleibt kein Auge trocken.

Ganz klar, Kotzreiz hauen mächtig auf die Kacke. Mir gefällt die Entwicklung, auch wenn etwas Abwechselung der Platte gut getan hat. Die meisten Songs kommen im Mid-Tempo daher und klingen auf Dauer etwas monoton.

Und was passiert dann, wenn die Äpfel gefallen sind? Verfaulen die Äpfel, die Kerne sickern in die Erde und neue Bäume wachsen dann? Oder läuft jemand über diese Streuobstwiese und sammelt die Äpfel wieder ein?

Und warum bezieht sich dieses Sprichwort überhaupt auf Familienverhältnisse? Die Söhne scheinen bei Papa gut zugehört haben und machen auf ihrer Debüt-CD dann auch nicht viel falsch.

Melodischer Streetpunk im Midtempo, vielstimmige Chöre, rauer Gesang — ganz so, als ob sich Loudmouth direkt aus den 80ern hergebeamt hätten.

Normalerweise nervt mich solch Crossover ja, aber hier gefällt das dann doch recht gut und ich ertappe mich dabei, wie ich immer unruhiger und zappeliger auf meine Tastatur hämmere.

Das hier ist aber nix zu trinken. Das Trio kommt aus Berlin und eine gewisse Nähe zu einem anderen Trio zu dessen Jugendzeiten in den 80ern lassen sich hier nicht verleugnen.

Ein bisschen Offbeat ist manchmal auch dabei und erinnert dann an alte Wohlstandskinder. Für Freunde der genannten Bands sicher reizvoll. Doch trotz schickem Artwork haut mich das nicht vom Hocker.

Da der Herbst bedrohlich vor der Tür steht, ist das aber nicht schlimm. Schön auch das Artwork. Die Lieder ähneln sich dann auf Dauer doch sehr, was ein wenig ermüdend wirkt.

Zwei neue Songs, die diesmal mehr an Gang of Four erinnern und gut gefallen. Disharmonischer geht es auf der Flipsite zu. Auch fein, aber nicht so gut wie Monozid.

Ich glaube, ich tendiere zu letzterem, weil das die lustigste Punkplatte der letzten Jahre ist, auch wenn ich mir sicher bin, dass die drei Tüpen und die Frau das vollkommen ernst meinen, was sie hier verbrochen haben.

Das fängt schon beim Titel und diesem ultarhässlichen Cover an, auf dem der Langhaarfritze mit dem Walross-Schnurrbart mir seine Fäuste entgegenstreckt und der Rest Band grimmig hinter ihm steht.

Und dann der Titel! Und es wird noch besser. Der Sänger lispelt, dass es eine wahre Freude ist. Das Label verspricht ruppigen Früher-Deutschpunk mit plakativen, simplen Texten.

Und verdammt, es stimmt. Kennt die noch wer? Und die Texte, ja, die sind wirklich plakativ und simpel. Das ist nur consekwent: Aber die drei Jungs und das Mädel sind nicht nur negativ.

Und dem Force Attack wird ebenfalls gehuldigt. Da sprechen Nötigung, die dem Augenschein nach alle die 30 überschritten haben, anscheinend aus Erfahrung.

Angeblich gibt es die Band schon seit 13 Jahren. Warum nur erfährt die Welt erst jetzt von diesem Meisterwerk der Musikkultur?

Alles sehr schön und stimmungsvoll. Zwar gefallen die beiden eigenen Songs des Minialbums, die restlichen sechs Coverversionen von Cock Sparrer, Misfits, Supergrass, Undertones, Clash und Rancid hätte man sich echt sparen können.

Es gibt wohl kaum eine Band in Deutschland, die es schafft in all den Jahren ihres Bestehens, so eigenständig zu bleiben und dabei kontinuierlich besser zu werden wie die Jungs aus dem Saarland.

Pascow spielen in ihrer ganz eigenen Liga, wie sonst vielleicht nur. Kommando Sonnen-milch oder EA Vorschlaghammerparolen wird man vergebens suchen.

Stattdessen tummeln sich kluge Alltagsbeobachtungen mit einer ausgeprägten Liebe zum Detail auf dem Album. Nur eine Frage bleibt offen: Die Musik entschädigt dann für alles.

Düsterer Deutschpunk der an Neurotic Arseholes erinnert mit einem geil angepisst-paranoid klingenden Sänger. Alles jenseits gängiger Klischees.

Das könnte ich mir auch gut auf Vinyl vorstellen. Genauso kompromisslos wie auf ihren Vorgängeralben, nur etwas metallischer vielleicht.

Freunde derben HCPunks werden voll auf ihre Kosten kommen. Das klingt meist recht gut. Ein hübsches Layout und politisch engagierte Texte, runden eine gute Scheibe ab.

Alles grau in grau. Die Bahn steht schon seit zehn Minuten mitten im Brachland, umringt von anthrazit-grauem Beton, zerfransten Büschen und schwarzem Schutt.

Wassertropfen perlen sich die Fensterscheibe hinab. Noch atmosphärischer, noch intensiver, wütender, dunkler und verzweifelter als in den all den Jahren zuvor — ganz so, wie Joy Division heute vielleicht klingen würden — liefert die Band damit den perfekten Soundtrack für meinen persönlichen Film-Noir.

Von mir aus kann der Zug noch ewig hier stehen, solange nur der Akku hält, ist alles gut. Nicht so sehr die Musik, die ist sehr schwarz, Rocksteady, Ska, ein wenig Reggae, alles sehr relaxt und angenehm.

Im Gegensatz zu Söllner, gibt es hier bissige, sozialkritische und auch lustige Texte, und kein. Das kam mir gar nicht so lange vor. Doch während der Herr Fatal sich noch verkalkt über die verflogene Zeit wundert, keift sich Lee Hollis durch den ersten Song.

Unglaublich wo der die Energie hernimmt, aber Altherrenrock hört sich anders an. Auch nach mehr als 20 Jahren nehmen es die alten Herren locker mit der Jugend von heute auf und zeigen, wo der Hammer hängt.

Abwechslungsreicher als auf dem Vorgänger,. Wenn doch nur alle Herren jenseits der 40 so frisch klingen würden. Wobei sich Oi bei Stage Bottles nur auf die Musik bezieht.

Das Herz der Band schlägt immer noch Links. Und die Fäuste treffen öfter mal Rechts. Das Album ist mit acht Songs dann doch sehr kurz, doch Schuld haben die Schlagzeuger, die die Band immer wieder verlassen.

Vielleicht wäre ein Drumcomputer mal eine Investition wert. Dafür überzeugen die acht Streetpunkhymnen englischer Bauart voll und ganz.

Nur das Saxofon nervt noch immer. Aber auch dieses Leid wird man wohl nie losbekommen. Also ein Demo, das so spannend ist, wie ein Nachmittag vor einem Aquarium voller Goldfische.

Musikalisch geht das grob in die 77er oder auch Garage-Ecke, ohne sich allerdings da festnageln zu lassen.

Getragen wird der Sound von der schneidenden, clean-gespielten Gitarre und dem markanten Gesang. Was den Jungs leider noch fehlt, sind ein paar Hits, die hängen bleiben.

Aber das kommt dann ja vielleicht auf dem zweiten Album. Kiel is not L. Sie sind eine der wenigen Bands, die es schaffen melodischen Streetpunk der Schwedenschule Bombshell Rocks, Voice of a Generation gekonnt zu spielen und sich dennoch ein Fitzelchen Eigenständigkeit zu bewahren, das sie aus der Masse der unzähligen Klon-Bands hervorhebt.

Genau das dachte ich, als ich die ersten Takte der CD hörte. Oder Pennywise falls die sich überhaupt aufgelöst haben. Klar, Venera gibt es auch schon ewig und drei Tage und die Anfänge der Band liegen in den 90er Jahren.

Man kann also sagen, die Schweden sind sich treu geblieben. Oder haben sich nicht entwickelt.

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